.o escritor de sonhos

a luz que vem quando a gente chama

2011-12-05T21:05:00.002-02:00

claridade das claridades
ilumine o nosso caminho
nos guie de volta para casa
e nos torne invisíveis
aos olhos dos inimigos

.

1111

2011-11-11T19:30:00.005-02:00

1 asa quebrada
1 coragem sentida
1 esperança acordada
1 vitória vencida

marcelo jeneci | felicidade

2011-10-25T16:36:00.003-02:00

dedicado à bee.

.

sweet/heart

2011-10-16T11:07:00.003-02:00

esses tais amores de açúcar
não foram feitos para durar
porque morrem na primeira chuva
cravejados de formigas
no fundo da gaveta
de corações amargos
onde corre sangue salgado
sem ninguém para lembrar

au_revoir

2011-10-11T20:16:00.004-03:00

au revoir aos salões de cortinas de veludo
onde o vinho tem o gosto do meu sangue
e nos lustres brilham os meus sonhos roubados
quero partir para as margens de ferro, suor e sal
onde o vermelho pode aquecer as minhas veias
trocarei o holofote pela luz do sol em brasa
e a sombra do gigante pela escuridão acesa
quebrei a prisão do ontem
e corro para o abismo do amanhã

viagem

2011-10-02T15:58:00.005-03:00

indo voar nas asas do pássaro de ferro

amor.doc

2011-09-29T21:19:00.017-03:00

... para a blogagem coletiva
"há amor em mim"
do blog da elaine gasparetto
{ um pouco de mim }
em comemoração de 3 anos!

Há amor em mim. Na verdade existem vários amores em mim. Mas vou falar de você, meu amor preferido.

Encontramos um ao outro no improvável e nos reconhecemos no encontro. As curvas do caminho que foi tecido apenas para nós, nos guiaram, lá de longe, na direção um do outro e, se você pensar bem, não tivemos escolha. O amor é incondicional. Ele usou artimanhas ardilosas na armadilha e quando demos por isso já estávamos de cabeça para baixo. E nunca mais voltamos para o chão.

Juntos sobrevivemos à um oceano de distância e à cem mil de despedidas. Você é quem me ama nos meus dias de tempestade, quando nem a casa fica de pé. Sempre andamos juntos quando o céu está menos azul. Quando em perco do meu Norte, você é o meu Sul. Aquela que me guia para casa. Minha companheira do Sempre. Que carrega em si a minha melhor parte. E eu carrego esse amor que há em mim. O meu amor preferido. O amor com cheiro de você.

salto

2011-09-24T22:57:00.005-03:00

tememos tanto o abismo
sequer sabemos o amanhã
se não saltarmos com otimisto
toda esperança será vã

.

oh land | sun of a gun

2011-09-23T21:14:00.002-03:00

...

you go down

down

down

i fall out of love with u

...

azul ava

2011-09-18T11:17:00.005-03:00

sua mãe jurou por deus que o mar sustentava o céu. que as grandes nuvens de açúcar se dissolviam no horizonte. mas ava ainda acreditava no azul salgado. não se conteve. nadou até lá.

fim da monção

2011-09-17T14:41:00.017-03:00

Lhe pareceu que o Mundo iria se acabar em água. Haviam duas semanas que o céu lhes negava clemência. Aquela terra, antes tão seca e estéril, transformou-se em uma torrente furiosa de lama e água que inundou os sonhos daquele lugar esquecido por Deus. Da janela torta daquela maloca de madeira que ainda era a sua casa, ele observava o que havia restado do seu lugarejo. Entranhadas em lama, as ruínas de casas mais sólidas e importantes que a sua ficavam ali, caídas, caladas, moribundas. Ao longe, viu a água tremeluzente do rio escuro e a árvore equilibrada em suas raízes. Haviam sobrevivido. O rio havia voltado, mas tudo havia desaparecido.

E não se via vivalma.

Ele tinha quase a certeza que todas as vidas daquele lugar haviam sido lavadas com a enxurrada. Ali, em algum lugar, imerso em escombros e lama, um punhado de almas procurava o caminho para o purgatório. Mais uma vez ele estava só, abandonado no silêncio tenso após a tempestade. Mas a sua casa pobre ainda estava em pé. Nem mesmo a chuva se lembrou de a levar.

Então, calado para não acordar a nuvem que dormitava longe no horizonte, ele velou os campos devassados pela tempestade. Nem restou pouco do pouco que tinha. Nada lhe ficou e ninguém lhe sobrou. Só lhe restava o direito de continuar e a graça à todos os outros negada. Revisitou então o encanto no nada e o valor do recomeço. Apenas isso lhe bastou. Não se prolongou na dor da perda.

Pegou o saco com os poucos pertences que tinha e agarrou com a mão calejada a enxada cansada de guerra. Em passo firme saiu pela porta velha e vermelha da sua maloca, que desmoronou logo atrás de si. O vento quente e úmido bafejou sua cara. A luz cor de cobre do Sol moribundo pintava o céu já limpo de nuvens. Sua sombra parda se estendia para bem longe de si, apontando o caminho a seguir.

E apenas seguiu.

Só.

Em busca da próxima chuva.

liber/dade

2011-07-22T01:21:00.005-03:00

pouco tempo para viver o que sonhamos
tempo de sobra para viver o que tememos
neste mar de correntes e bandeiras queimadas
a falsa liberdade é tudo aquilo que temos

divulgação | .tenente torrone!!

2011-06-26T20:40:00.006-03:00

Hoje, enquanto a inspiração está no spa, queria divulgar um blog que acabou de sair do forno.

.tenente torrone!!

Um blog sobre comida, comida e, advinhem, comida! Dá pra sentir o cheiro de açúcar caramelizando daqui...

Enfim, quem adora comer, siga! Quem estiver de dieta, evite (ou finja evitar).

Fica a dica!

Abraço,

-aurelio

ladytron | destroy everything you touch

2011-06-24T09:51:00.006-03:00

o inverno de dante

2011-06-15T20:50:00.014-03:00

Nota: Para essa estória interativa que começou no blog Jogando na Parede, resolvi escrever um percurso alternativo que havia pensado quando escrevi a minha contribuição ;). As palavras iniciais são da autoria de Jeannine Xavier.

Eles dois, Dante e Beatriz, estavam perdidos pela cidade.

Ela lamentava-se de ter o deixado e ele lamentava-se de tê-la deixado ir. Ela pára num bar, todos a olham de uma maneira que lhe dá vontade de sair correndo e gritando... Ele caminha, atravessa o viaduto e lá em cima se apoia, querendo observar o que tem lá em baixo... Um rio. E atrás dele os carros passam em alta velocidade. Está frio. Ele sente frio...

No bar ela começa a lembrar o motivo da discussão que fez com que cada um fosse pro seu lado…

Naquela vertigem da angústia, inebriada pelo licor amargo que embebia o seu coração, Beatriz lembrava-se da voz de Dante alvejando-a à queima roupa com aquelas três palavras...

“... seja só minha.”

Por eternos três segundos Beatriz olhou-lhe os olhos azuis tremeluzentes. Imploravam um sim.

“Não.”

O azul de Dante escorreu-lhe pela face pálida. Seus lábios murmuraram palavras vazias que Beatriz não conseguia preencher. Naquele exato momento, as suas almas estavam longe demais uma da outra. Seus desejos os afastavam como dois ímãs que se repeliam em prantos.

Ela ainda assim o amava. Ele, sem ela não viveria.

Ela não pensou. Ele pensou que não.

Antes que a mão forte de homem a pudesse agarrar, o seu salto alto já ganhara a rua sem olhar para trás. Beatriz aventurou-se cega pela rua. Coração em sangue, mas livre.

E ali ela estava, em um bar sujo, cercada de ninguéns.

Sozinho na noite interminável de inverno, segredando abandonos ao vento do norte que o gelava em sussurros, Dante fitava a água escura que cintilava com as luzes da cidade. Os carros velozes passavam indiferentes, rugindo tão alto quanto o seu coração. Na sua pele ainda estava impregnado o perfume de Beatriz que o queimava. Dante bem a sabia. Ela era livre como aquele rio que por baixo de si passava. De todos, de ninguém. Sua dor o convidou a flertar com a morte. Aquele guardacorpo apenas guardava a sua hesitação.

“Beatriz...” segredou ele ao vento.

Nos braços de um estranho que mergulhava seus lábios rubros em um porre de bourbon, Beatriz sentiu uma vertigem fria. Nos fundo dos seus olhos, olhos azuis se acenderam. Aquele bafo quente, incógnito em álcool, lhe segredava obscenidades sedutoras que a repugnavam. Uma ânsia de vômito frustrou o beijo forçado. Com um empurrão se libertou do libertino abraço e, tropeçando em fuga no meio dos habitantes de meia luz, ela encontrou o ar gelado da rua. Uma facada fria penetrou sua intuição. Sabia onde ele estava.

“Dante...” murmurou à penumbra da rua impregnada de decadências carnais.

Dante caminhava lânguidamente pelo limite do precipício cintilante. Equilibrando-se no guardacorpo do viaduto, deixou cair os seus sapatos como convite à coragem. Não sentia os pés; perdera o chão.

Beatriz corria pelas ruas decadentes, onde olhos inebriados de absinto e ópio observavam seu desespero. Gritava o nome de Dante, pedindo ao vento que levasse a sua mensagem.

Ela lamentava o “não”. Ele lamentava o não “sim”. Dante olhava o lugar onde tudo ia acabar, enquanto Beatriz corria para onde tudo havia começado. Lembravam-se de quando ele a havia feito desistir da queda, caindo de amores por ela.

Ele lhe trouxe à vida. Ela era tudo na vida dele. Ele estava entregue, mas ela não se entregou.

A chuva de inverno desceu sobre eles. Dante gelava até os ossos. A Beatriz gelava o coração.

Ela o viu ao longe. Ele sentiu a sua chegada. Os olhos azuis deram um passo atrás, abandonando-se no abismo escuro. Os lábios rubros rasgaram-se no derradeiro desespero.

Ela gritou.

Ele sorriu.

Ela o viu cair.

Ao cair ele a viu.

Beatriz chegara demasiado tarde.

Dante partira cedo demais.

...

2011-06-04T21:26:00.009-03:00

...

abraço
calorosamente
este tsunami
que vem
em minha direção

...

yu+zu | cidade

2011-05-29T21:00:00.009-03:00

zu: belo serviço, seu idiota. quebrou a nave.
yu: gente... acho que é isso que chamam de cidade!
zu: isto é o inferno, isso sim. e estamos presos nele.
yu: quanta gente. que máximo!
zu: ja roubaram minha carteira!
yu: porque todo mundo tá com pressa?
zu: devem estar fugindo com minha carteira!
yu: menino, nosso planeta era mesmo um saco...
zu: estão olhando pra mim...
yu: eles parecem tão simpáticos...
zu: mas são terríveis. vamos embora.
yu: ei! porque as naves deles não voam?!
zu: que lugar imundo... quanta bactéria.
yu: vamos entrar naquela nave grande!
zu: nem pense.
yu: vai ser tão legal!
zu: nem pense.
yu: melhor! vamos descer ali! é o tal do metrô!
zu: parece... perigoso...
yu: então fique aí! fuuuuiiii!!!
zu: ei. espere! por onde é que se desce mesmo...?

coração

2011-05-29T07:04:00.014-03:00

a noite anda sem mim, mas eu ando com ela
embriagado, inebriado, sem rumo, travado
trovando versos tortos que eu nem sei

perdido do meu norte, eu caminho para o sul
volto para o azul, do sol e da chuva de março
retorno para o abraço
e o calor que existe no espaço
entre o seu ♥ e o meu

imerso

2011-05-27T23:14:00.010-03:00

sou um dia de chuva com cara de sol
o castelo de cartas soltas ao inverso
sou o último dominó caído
o harlequim imerso

eu sei que estou descendo
mas insistem que estou subindo
aceito o destino de estar caindo
tudo me resta
o desejo de estar
agora
apenas
indo

hierofante | 6 | passado II

2011-05-22T21:46:00.013-03:00

Ele havia dado os seus primeiros passos naquele dia. Ficamos tão contentes quando o vimos levantar-se naquelas pernas que tremiam corajosamente para alcançar o brinquedo que estava em cima do sofá...

Por um tempo houve paz.

Por um tempo...

Até que eles nos encontraram.

****

- Hermes...! Hermes!! - gritou ela, cortando o silêncio sepulcral da noite.

Em menos de nada, o silêncio alvoroçou-se. Passos apressados martelavam o soalho de madeira daquele corredor escuro que levava ao quarto interno. A criança começou a chorar, assustada. A porta abriu-se de rompante.

- O que houve?! - exclamou um jovem de cabelos louros, extremamente pálido. Seus olhos carregavam olheiras profundas, sinal do pouco sono a que teve direito. - Estou aqui. Calma...

Havia sido outro pesadelo. Mais um. A luz alaranjada de um abajour iluminava o quarto sem janelas. Não haviam móveis. Em um colchão no chão daquele espaço vazio, dormiam mãe e filho, abraçados em medo da escura ameaça que serpenteava fora daquela casa protegida. Não estavam sós. Mas o medo é um lugar solitário.

- Uma... Uma sombra... - babluciou a jovem mãe, agarrando seu filho em seus braços. O choro do menino era abafado no peito de sua mãe, seu porto seguro pulsante. - Eu vi. Eu os vi! Perto... Aqui....

Um carrossel de imagens grotescas ainda giravam nas sombras de sua mente. A jovem mãe sentia-se invadida por um medo sem nome, como se a qualquer momento, aquele fino fio de segurança, no qual ainda se agarrava, fosse quebrar-se e as sombras finalmente os alcançariam. Era difícil entender o porquê daquele tormento, mas não poderia negar jamais o real horror daquilo que já havia visto. Ela temia o escuro, pois havia visto o que lá se esconde.

- Está tudo bem... Foi só um pesadelo. - Hermes acalmou-a, levando-lhe um copo com água. Ajoelhando-se a seu lado, passou a mão na cabeça do menino, sorrindo-lhe. - Não precisa chorar, Gabriel. Já passou, tá?

O menino apenas soluçou, afundando-se ainda mais no colo de sua mãe. Hermes suspirou, guardando seu nervoso para si. Haviam coisas que deveriam ser caladas.

- Hermes... Por favor, aguarde lá fora. - pediu uma voz serena da mulher que acabara de entrar.

De repente, o quarto pareceu iluminar-se.

Nenhum deles jamais se acostumaria àquela beleza. Altiva e serena como a Lua cheia, ela entrou no quarto com um largo sorriso. Por um instante, a sensação de medo e angústia foi lavada do peito apertado daquela jovem mãe. Uma aura quente de paz emanava daquela mulher de longos cabelos negros e enorme olhar de esmeralda brilhante. O branco do seu terno delicado brilhava como se tivesse luz própria.

- Dama Amalia... - Hermes cumprimentou-a com uma vênia respeitosa.

Levantando-se prontamente, o jovem encaminhou-se para a porta. A meio caminho, a mão da Dama Amalia pousou sobre seu ombro.

- Vá descansar, Hermes. Estás cansado... - disse a dama luminosa, sorrindo-lhe com alguma misericórida. - Santiago te substituirá esta noite.

- Mas...- hesitou ele, por um instante. Ela insitiu com o olhar. - Obrigado...

A jovem mãe apenas olhava para o copo com água em suas mãos. Tremiam. De relance, viu Hermes deixar o quarto, fechando a porta atrás de si. Havia ficado a sós com a Dama Amalia, a suposta líder daqueles que os haviam acolhido e jurado os proteger. Havia muito que ainda não entendia. Tantas perguntas que não ousava fazer. Sentada na meia luz, ela temia as sombras. Seu coração de mãe sabia o que o escuro queria. Queria o seu filho.

- Aurelia? - a Dama Amalia chamou serenamente, sentando-se a seu lado.

- Dama Amalia... Desculpe incomodá-la a esta hora da madrugada... - desculpou-se Aurelia, sentando o pequeno Gabriel no seu colo. - Eu não queria...

- Tudo bem, minha querida. Não se preocupe conosco. É o nosso dever. - disse, sorrindo calorosamente. - Quero apenas que respire comigo.

A Dama Amalia estendeu a mão para a nervosa Aurelia, que segurou-a como quem segura uma corda de salvação. Houve um calor, seguido de uma tranquilidade profunda, que lhe percorreu o corpo. Inspirou uma vez. Sentiu-se leve. Expirou deixando-se ir. Deixou aquela luz quente invadir-lhe o fundo dos olhos e abraçou aquele momento de paz. No seu colo, sentiu a respiração profunda do pequeno que havia acabado de adormecer.

- Descanse...- a Dama Amalia sussurou-lhe de leve. - Enquanto a luz estiver conosco, a escuridão não entrará aqui.

Foi a última coisa que ouviu antes de também entregar-se ao sono solto.

****

Hermes praticamente cambaleava pelos corredores daquela casa. Tropeçando, desceu a escada que rangeu a cada passo. Lá em baixo, viu uma luz vinda de uma das salas, onde vozes familiares falavam baixo. Parecia uma oração...
Eles já voltaram?

Aproximou-se da porta e viu dois de seus companheiros junto à lareira. Havia um terceiro, deitado no chão, na frente dos outros dois. Percebeu então que havia um rastro vermelho, de sangue, sob os seus pés. Uma pontada fria perfurou-lhe o peito...

- P... Pessoal...? - balbuciou. Suas mãos, em gelo.

Um dos seus companheiros, um jovem com um olhar de âmbar aceso olhou-o por cima do ombro. A outra, uma jovem de cabelo ruivo, preso em um coque, nem se mexeu. Tinha suas mãos pousadas sobre aquele que estava estendido no chão.

- Tristano... Lucia... O que...? - começou Hermes, hesitante.

- Shh...- pediu Tristano prontamente, apontando para Lucia com o olhar.

Hermes então viu o clarão esverdeado que se iluminava nas mãos daquela jovem. A luz brotava de suas palmas e imergia o corpo moribundo em uma onda luminosa que ondulava docemente. Um cheiro forte de cânfora invadiu a sala e, com um estalo, o fogo da lareira tornou-se também verde. Tristano levantou-se.

- Pneuma... - murmurou Hermes, hipnotizado pela aura veridiana que soprava pela sala.

- Venha... - chamou Tristano, puxando-o pelo ombro.

Pararam junto à escada, onde a luz um candelabro tremeluzia. Tristano ofegava e sua mão estava fria. Suor escorria pela sua testa.

- O que aconteceu...? - perguntou Hermes, com medo da resposta. - Quem...

- É o Altair... - Tristano sussurrou tristemente, como que com medo que as sombras ouvissem a sua angústia. - Houve um ataque... Só ele e eu voltamos. Os outros guardiões ainda estão lá fora...

- A Deneve...? - o rapaz pálido murmurou, desfalecendo contra a parede a força que lhe restava.

- Ela matou um deles... Mas não resistiu... Eu... Eu não consegui... - lamentou-se o outro, sentando-se no chão com a cabeça sobre os joelhos. - Eu não fui suficiente...

- Se a Deneve acabou assim... - soluçou Hermes, olhando o vazio. - Eles são... são piores do que pensei...

Houve um momento de silêncio. A mão firme de Tristano segurou o pulso de Hermes.

- Preciso que você me ajude a fugir com Aurelia e Gabriel!

A luz do candelabro apagou-se.

selos!

2011-05-22T10:41:00.003-03:00

Nas últimas semanas recebi três selos. Quero agradecer!!

Recebi estes dois

da Jeannine, dona do blog Pontas, Quinas & Beiradas

e recebi este

da Jacqueline, dona do blog Palavras do Poeta

Muito obrigado!

Agora, aquelas 10 coisas sobre mim:

1. escrever é meu balão de oxigênio
2. fico deprimido quando a criatividade some
3. adoro doces e toda sorte de gordices
4. signo capricórnio
5. prefiro o frio ao calor
6. minha cores favoritas são o branco e o preto
7. tenho claustrofobia
8. detesto puxasaquismoabsurdo
9. tenho temperamento instável
10. um dos meus apelidos é darth vader

E fiz meu próprio selo para dedicar àqueles que também andam por aí, sonhando pelos cantos do mundo cibernético...

E o selo do escritor de sonhos vai para...

Pontas, Quinas & Beiradas
Palavras do Poeta
Seasons of the Heart
Eu acho que eu simplesmente não sei
Jogando na parede
Fio de Ariadne
Palavra ao Vivo
Um pouco de mim
Que hay detrás?
...num todo meu coração esbraveja de alegria...
A Macho Alfa
Estação Harajuku

Grande abraço,

-aurelio

florence + the machine | dog days are over

2011-05-21T15:37:00.002-03:00

longe

2011-05-15T20:33:00.012-03:00

me falta
aquele vento frio que esmurrava a minha face
me falta
a tarde de chuva gelada na água de inverno
me faltam
coisas emprestadas que passaram a fazer parte de mim
parte
de tudo aquilo que resta e do que sempre começa
me falta
tudo aquilo que deixei lá longe
e que preenche o que de novo nasce
aquilo me grita
me fala
me diz
que ainda não pertenço
à onde
estou
...

yu+zu | terra

2011-05-14T01:17:00.009-03:00

zu - é à esta pedra mal frequentada que chamam Terra.

yu - mesmo?!
zu - é. mas não vamos descer lá.
yu - ah, mas eu quero ir ver!!
zu - já disse que não. é perigoso.
yu - deixa de ser frouxo!! 'bora lá!! desce a caranga!
zu - você sabe que não me misturo com selvagens.
yu - poooxaaa!! mas eu quero ver eles de perto!!
zu - ainda pegamos uma doença.
yu - ah, mas que doença que nada!
zu - ou nos matam.
yu- mas que... ei! peraê... você está com medo!!
zu - não estou não. apenas...
yu - então pousa esse treco ali, ó!
zu - ja disse que não.
yu - mas...
zu - crie juízo.
yu - aaaaaah!!! prontoaperteitádescendo!!
zu - deus me ajude.

mentira

2011-05-13T23:55:00.003-03:00

apenas a verdade traz felicidade

röyksopp | what else is there?

2011-05-11T21:49:00.001-03:00



it was me on that road
but you couldn't see me
too many lights out, but nowhere near here

it was me on that road
still you couldn't see me
and the flashlights and explosions

road's end getting nearer
we cover distance but not together
i am the storm, and I am the wonder
and the flashlights, nightmares, sudden explosions

i don't know what more to ask for
i was given just one wish

it's about you and the sun
a morning run
the story of my maker
what I have and what I ache for

i've got a golden ear
i cut and I spear
and what else is there?
road's end getting nearer
we cover distance still not together

if I am the storm, if I am the wonder
will I have flashlights, nightmares, sudden explosions?

i don't know what more to ask for
i was giving just one wish

road's end getting nearer
we cover distance but not together
i am the storm and I am the wonder
and the flashlights, nightmares, sudden explosions

there is no room where I can go and
you've got secrets too

i don't know what more to ask for
i was given just one wish

por röyksopp

à prova de bala

2011-05-10T22:58:00.021-03:00

não existem acidentes

cair é uma arte
ferir-se, um ato de bravura
sangrar é apenas parte
e um erro, oportunidade

nos amanhãs que não tardam
levantar-se é uma guerra
equilibrar-se, pura malandragem
aprender é paciência

e sobreviver, necessidade

2082/renaissance

2011-05-08T18:58:00.005-03:00

Este céu sobre mim pouco se parece com aquele que vocês ainda sonham...

Ele não foi queimado, sequer tornou-se vermelho, nem está infestado de aeronaves luminosas. De fato, se pudesse dizer com alguma segurança, diria que, hoje, ele estaria tão puro e simples quanto em 1882. Okay, aqui e ali vemos uma aeronave de branco brilhante cruzar o azul, silenciosa como um pássaro. Também vejo, cada vez menos, um ou outro sensor atmosférico flutuando sobre a cidade, monitorando o impacto ambiental, hoje em dia praticamente inexistente.

Sim, tomamos algum juízo.

Ainda me lembro quando, ainda jovem, vi certo filme de 1981, onde 2019 estava tão mais distante que o meu 2082. Sonhamos longe. Sempre. Naquele 2019 sonhado, o céu escuro de uma cidade de neon era rasgado por milhares de veículos voadores, pássaros de aço de um apocalipse iminente.

Já fomos pessimistas.

Vivemos nesta de década de dois mil e oitenta, um novo Renascimento; a restauração da natureza. A grande inconsciência das primeiras décadas transformou o céu em uma peneira de ozônio e derreteu grande parte dos glaciares. A Ásia anunciou a tecnologia de regeneração da ozonosfera e, por sua vez, a Federação Internacional aprovou a liberação dos clones de várias espécies da fauna e flora, no ideal de recuperar o paraíso detonado. O genoma humano tornou-se uma carta aberta e a terapia genética um bote salva-vidas.

Mas não se enganem. Não melhoramos assim tanto.

Nesta neo-renaissance, observo, aos poucos, o dissolver da bioética na qual durante tantos anos acreditamos. Um simples acessar na neoweb, e, click, é possível comprar clones de espécies da fauna e flora extinta. A edição do próprio genoma virou uma moda entre a juventude, onde é mesmo possível simular um sem fim de possibilidades do Ser. Crianças que nascem programadas pelos desejos de seus pais, livres das sortes lançadas no processo de quiasma...

Não me nego vítima da minha vaidade, completando um século em breve na pele de alguém quase jovem, com menos de metade desta idade... Meu cromossoma editado, meu DNA sintético.

É aqui que estamos hoje, em 2082, [re]nascendo sob os olhos de um Deus digital.

Não é incrível?

oh land | lean

2011-05-08T17:09:00.006-03:00

did you really carry me when i was asleep?
did you try to defend me when i was weak?
did you pick up me up that lonely night when the lights died out and i turned to the grace?
did you carry me when i was asleep?

now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.
lean on me.
now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.

did you lie for me to keep me safe?
did you bear with me when i misbehaved?
far from here could you feel my fear when the lights died out and i turned to the grace?
did you lie for me to keep me safe?

now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.
lean on me.
now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.
lean on me.
ohh.

words are falling down.
frozen on the ground i'm trying to stop the light.

now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.
lean on me.
now you're out on the bottomless sea so its time for you to lean on me.
lean on me.
ohh.
lean on me.
lean on me.
lean on me.
lean on me.
ohh.

by nana Øland

arritmia

2011-05-02T23:10:00.008-03:00

ele quis que fosse só sua

ela não
ela o amava
ele sem ela não viveria
ela não pensou
ele pensou que não
ela quis partir
ele partiu querendo
ele de coração rasgado
ela de coração livre

hierofante | 5 | vidente

2011-05-01T22:31:00.013-03:00

Algumas centenas de quilômetros distante do lugar onde a chuva e a fúria lançaram um certo jovem no caminho de um impacto brutal, o Senador aguardava impaciente, sentado em um sofá sofisticado de um apartamento igualmente chique. Torcia os nós dos dedos contra a palma da outra mão em um nervoso miudinho que era inflamando pela privação de seus cigarros.

A luz cor de cobre do sol moribundo daquele fim de tarde frio escorria pelas brancas paredes do lounge. Obras de arte exóticas dispostas como que ao acaso naquele espaço quase vazio, projetavam sombras grotescas pelo chão em parquet escuro. Na janela da grande varanda, um espanta-espíritos metálico cantava os segredos do vento, abafando qualquer som que viesse de dentro da sala da vidente.

- ...e porque tanto demoram lá dentro? - rezingou ele entredentes, remoendo sua agonia.

O som de passos firmes vindos do corredor fez o Senador levantar-se em um salto ansioso. Seu sobrolho contraiu-se em várias rugas ao ver aquele homem vir em sua direção. Deveriam ter a mesma idade, mas o outro não apresentava as marcas dos vícios que se agarravam à sua pele. Havia juventude e força na face daquela criatura pintada de enigma. O cabelo escuro e os traços firmes da sua face tornavam aquele olhar de âmbar profundo em um farol incômodo.

- Senhor Tristano - cumprimentou o Senador com um aceno formal com a cabeça, desviando o olhar discretamente.

- Lamento a demora, senhor Senador. - disse o senhor Tristano, retribuindo o aceno. - Há já algum tempo que tentamos entrar em contato consigo.

- Sabe como é... Estamos passando por tempos difíceis. Os afazeres são muitos...

- Não diga...

- Também há a questão da... segurança.

O Senador olhava tenso para seu anfitrião, que apenas o observava com aquela calma plácida que o irritava.

- Não necessita preocupar-se com sua segurança. - Tristano olhava-o fixamente nos olhos, invadindo seu conforto. - As outras pessoas como nós, aquelas que teme, sequer desconfiarão que frequenta os nossos círculos...

Havia uma distância estratégica entre os dois homens. O Senador não ensaiava dar algum passo em frente e o Tristano ali se mantinha, passos distante. Olhava o Senador como que à espera que este falasse. Esboçava um sorriso, talvez rindo daquele homem suado, tão longe do seu poder. Inquieto, olhava de relance para o crepúsculo que sangrava no horizonte.

- Não percamos mais tempo, senhor Senador - adiantou Tristano, indicando cordialmente o caminho de penumbra já conhecido do seu convidado. - A Dama Galatea o aguarda.

Vacilando no receio da penumbra e no desconforto daquele olhar dourado, o Senador baixou o olhar seguiu em passos nervosos pelo corredor, seguido os exatos cinco passos atrás por Tristano.

Que gente...

À medida que se aproximada daquela porta negra, que se encontrava entreaberta, aquele mesmo cheiro doce de chá e incenso invadiram as suas narinas. Aquele arrepio de ser vasculhado nos seus recantos mais íntimos já lhe invadia as entranhas.

Cruzou a porta com uma vênia involuntária. Lá estava ela, sentada atrás de sua mesa vazia, com um vestido sofisticado, tão negro como seus longos cabelos. As mechas de ébano escorriam sobre os ombros daquela jovem mulher, emoldurando a pele incrivelmente branca e imaculada. Um sorriso vago flutuava sob o seu batom rubro. Era linda.

Os olhos de prata da Dama Galatea olhavam o vazio. Enxergavam certamente outras dimensões do tempo e espaço, mas eram cegos para o mundo.

- Seja bem-vindo mais uma vez, Ignatio. - cumprimentou a Dama Galatea, dirigindo-lhe um sorriso. Com um gesto gracioso, convidou-o a sentar-se.

- Dama Galatea. - retibuiu respeitosamente, sentando-se. Ser chamado pelo nome incomodou-o, mas calou-se. Por medo.

Houve um breve silêncio.

- Deixei-o esperando por muito tempo? - perguntou ela serenamente. - Peço desculpa se fiz.

Por um instante, o Senador quase que amoleceu diante da graça que aquela bela jovem irradiava. Sua mão suava sobre a mesa.

- N-não... - gaguejou.

Em um gesto rápido e firme, a Dama Galatea segurou-lhe o pulso com sua mão branca e incandescente. Foi como se uma torrente de fogo invadisse as suas veias, queimando-lhe os ossos e o sangue. Tentou, em vão, libertar-se dos dedos daquela bruxa de olhos prateados. Ouvia sussurros dentro de sua cabeça.

- Porque ainda se prende à este mundo, Ignatio? - inquiriu ela, assustadora como o mar de inverno. - Este não é mais o seu lugar. Vendeu-se à escuridão em troca de permanecer entre nós...

- O- O que vem a ser isso?! - esbravejou, desesperado ao ver o seu braço a dissolver-se como cinzas.

Como um bicho acuado em fúria, o Senador tentou atacar a vidente, mas a mão firme e forte de Tristano prendeu-o à cadeira.

- Nem pense! - rosnou o homem dos olhos de ouro. Sua palma queimava o ombro do Senador como um ferro em brasa. A dor insuportável arrancou gritos animalescos.

As lâmpadas estouraram e os espelhos racharam. Lamúrias ecoaram pela sala escura. O derradeiro espectro de sol oscilava na penumbra em que aquele espírito furioso era arrancado do mundo dos vivos.

- Não tenha medo. - sussurou a Dama Galatea. - Vá.

- Malditos...

Com um uivo espectral, o Senador dissolveu-se como uma estátua de cinzas lançada ao vento. E então veio o silêncio.

Tremendo compulsivamente na sua cadeira, a vidente chorava em horror... Havia visto.

- Era mesmo ele... Ele que toldava a minha visão... Aqui... Escondido nas sombras... Em nossa casa. - murmurou Galatea, olhando, com horror, o seu horizonte invisível. - Acorrentaram-no aqui... Mas como...?

- Meu amor, respire... O que mais você viu através dele? - perguntou Tristano, ajoelhado ao seu lado, colando a sua testa na dela.

- Eles vão matar Gabriel...

sem

2011-04-30T19:23:00.007-03:00

sonha-se o que não se sabe viver
deseja-se o que não se pode ter
foge-se para onde não se pode ir
volta-se para certamente partir

sobre_viver

2011-04-30T17:31:00.015-03:00

Protejamos com força forte os tesouros que carregamos junto ao coração.

Nosso abrigo, Sol, fôlego, alimento em dias de tempestade sem esperança.
Nosso espelho, escudo, farol, espada durante a guerra e a fúria sem nome.

Guardemos junto ao peito o que nos torna gente que sente e não gente que sofre.
A força, a graça, o dom, a bravura de atravessar o caminho escuro da incerteza.
O sopro, a mão, o grito, o passo na direção do medo vencido e da conquista tentada.

Protejamos com prodígio pródigo o que nos garante firmes neste chão que se desfaz.
O medo, a luta, a alma, a velha fé que sustenta com sábia paciência o ingênuo pranto.
A verdade, a sorte, a cara e a coragem de sobreviver ao inverno vazio do desencanto.

respostas

2011-04-28T00:41:00.015-03:00

Se o Mundo acabasse amanhã, como o Hoje você viveria?

Se o Sol se apagasse para sempre, quem a sua Luz seria?

Se perdesse tudo na vida, o que mais lhe restaria?

Se fosse a última pessoa na Terra, por quem você choraria?

Se comprasse uma passagem para a Lua, quem você levaria?

Se três desejos eu lhe desse, qual deles você me daria?

Se o tempo girasse ao contrário, para quando voltaria?

Se nada fosse por acaso, em que destino apostaria?

Se tivesse três corações, quem você amaria?

Se houvessem nove mil caminhos, qual deles escolheria?

Se fosse matar ou morrer, qual seria?

Se por acaso não houvesse acaso, o que ainda importaria?

Se o Mundo acabasse agora, que última palavra diria...

...?

abel celeste

2011-04-24T21:19:00.028-03:00

Abel...

Abel era um jovem mago, egoísta, vaidoso e de má raça, que morava sozinho no céu. Não porque o azul fosse a sua cor preferida, que invejasse as nuvens ou quisesse simplesmente estar acima da chuva... A verdade é que Abel, no alto de sua arrogância, achava-se tão magnífico como o Sol e belo como a Lua e, assim, resolveu invadir-lhes a casa.

Não mais viveria entre os habitantes da crosta da ferida Terra. Era bem melhor que eles. Foi então que certo dia, sem escrúpulos, ou humildade de pedir licença, de uma nuvem grande e espessa resolveu fazer a sua casa. Ao céu roubou um punhado de estrelas para iluminar as suas noites, quando resolvia caminhar pelo firmamento observando aquelas criaturinhas feias e grosseiras que moravam lá em baixo.

Assim, ao longo dos tempos, Abel caminhou pelo céu firme, observando silenciosamente os outros humanos, os quais ele tanto ridicularizava pela ignorância. Confundido com cometas e naves extraterrestres, ele cruzava os céus sem pudores de ser visto. E olhava os Humanos com desprezo... Não mais era um deles. Subiu na vida, literalmente.

Morava no céu. O seu céu.

Lá em cima, o jovem mago guardava, só para si, os segredos preciosos daquele Mundo e de todos aqueles outros que as estrelas fofoqueiras lhe sussuravam. Nem pensar em partilhá-los com os trogloditas lá de baixo. Nas suas viajens celestes sobre os continentes, Abel zombava da ignorância humana. Ria-se que se engasgava ao vê-los consumirem-se uns aos outros, divertia-lhe da maneiras estúpida como se envenenavam a si mesmos nas suas vaidades e ganâncias. Nem quis acreditar em como eram estúpidos ao vê-los assassinar florestas, mares, rios, o seu prórpio ar. Até apostou com uma estrela cadente quanto tempo aquela praga de homo sapiens iria durar...

Não tardou para que seu desdém se tranformasse em antipatia pessoal, quando certa vez quase foi atropelado por um foguete. Lá em cima, Abel amargou em sua raiva. Aqueles primatas estavam chegando perto demais! Quando aquela fumaça podre que fermentava lá com eles começou a chegou às suas portas, o mago eremita começou a observá-los com desconfiança e medo. Afinal, eles eram realmente capazes de ser perigosos. Até lá em cima.

Aquilo caiu-lhe como um insulto.

E então houve o segundo foguete. O terceiro, o quarto, o centésimo oitavo... Vieram os aviões, que se multiplicaram como um praga de gafanhotos. Em menos de nada, o território de Abel, antes tão azul, foi invadido pela gangrena suja e barulhenta que se espalhava lá em baixo.

Em ataques de fúria por já não conseguir dormir com o barulho de milhares de turbinas que cruzavam sua casa sem cessar, Abel lançava pragas e maldições que se manifestavam em um sem número de catástrofes e flagelos... Do sofrimento dos terrestres, o mago celeste tirava a sua doce revanche. Tornou-se impalacável na sua rixa com seus vizinhos de baixo. Praga após praga, aquela rapsódia apocalíptica por ele criada saiu de seu controle.

Como se ele se importasse...

Nos dias em que estava especialmente azedo, Abel derrubava com um peteleco qualquer avião que lhe passasse, assim, mais perto... Mirava-os às cidades, mas estas estavam sempre cobertas pela névoa pastosa de sujeira, o que lhe arruinava a pontaria. Como se não lhe bastasse, começou a sabotar espaçonaves e boicotar o ciclo das estações. Cozinhava chuvas ácidas durante semanas, para as despejar sem pena.

Aos poucos, Abel, cego de fúria mesquinha, começou a enlouquecer.

E então que certo dia, enlouquecido de raiva por aquele foguete que lhe desfez a casa, Abel armou-se de tudo que tinha para o espatifar na terra ele mesmo. Ao correr que nem um relâmpago, quase alcançando sua vítima, Abel descuidou-se e caiu por um dos buracos na camada de ozônio.

Dizem que para baixo todos os Santos ajudam. E, sem dúvida, eles fizeram questão de ajudar. Abel despencou do céu como um Ícaro meteórico e nem suas mágicas lhe valeram, porque, assim como os Santos, a gravidade também o detestava.

E caiu no mar da costa do Japão.

Sendai.

O corpo cadente de Abel alvejou as entranhas do mar como uma bala perdida. A terra tremeu, o céu mudou de cor e uma onda colossal levantou-se furiosa contra a costa, em seu derradeiro, perverso, ato de vingança...

. . .

2082/ contato

2011-04-24T11:14:00.019-03:00

Hoje é o dia 1 de Janeiro de 2082.

Esqueçam o futuro apocalíptco ou as colônias em Marte. Pensem apenas em um mundo bastante diferente, várias décadas distante do vosso. Para alguém como eu, os anos já pouco importam nessa altura da vida. Olhando para trás, tudo parece tão longe. Sim, eu venho lá de longe; de 1982...

Antes que me perguntem, a resposta é óbvia... Não. O mundo não acabou em 2012, da mesma forma que não houve qualquer Apocalipse no virar do Milênio...

Mas houve um Apocalipse.

O mundo como o conhecíamos no início deste século, acabou. Tudo muda, eventualmente, e neste século de todas as transmutações, vimos tanta coisas nascer e morrer cedo de mais ou tarde de menos. A verdade é que este foi o século do efémero; da eternidade volúvel.

Lá de longe bem me lembro que quando iam primeiros anos deste século XXI, houve todo aquele alarde sobre as catástrofes ambientais que devoravam o nosso planeta e tanto nos assustavam. As coisas não correram assim tão mal, mas houveram perdas tristes. Mas aos dolorosos poucos, o nosso próprio flagelo tornou-se demasiadamente perigoso e a Humanidade, por sensatez ou dor, ganhou algum juízo. Mesmo assim, nós pagamos um preço caro pela nossa ignorância.

É.

Ainda hoje o sentimos quando, muitos de nós que viemos lá de longe, somos tão dependentes da nossa dose de reposição genética, para não falar do oxigênio especialmente desenhado para o que essas crianças chamam agora de “ancestrais genéticos”... E eu que já me sentia um velho em 2050...

Pois é, para nós que não acompanhamos as - como direi isto de uma forma que me entendam - “edições” genéticas in vitro que essas crianças hoje são sujeitas, sobreviver às alterações ambientais e biológicas deste fim de século é uma saga bastante cara. Nos tornamos “clientes fiéis” ou, a melhor dizer, dependentes do que os bio-fármacos e as clínicas genéticas têm a oferecer...

Mas não vim aqui para me queixar. Vivi muito e, pode-se dizer, bem.

Nesta série de relatos, quero apenas partilhar um pouco do meu hoje, vosso amanhã luminoso, o pós-Apocalipse brilhante, que da janela deste apartamento observo...

hierofante | 4 | impacto

2011-04-22T15:07:00.025-03:00

A inclemência da chuva castigava as ruas da selva de concreto. Sob o toldo vermelho, que ondulava violentamente como um mar revolto de sangue, abrigava aqueles que desistiram de lutar contra o pranto do céu. O caos reinava sobre o concreto, enquanto as carruagens de lata rugiam uma contra as outras. Essa tempestade lhe passava pelo ouvido vagamente, abafada pelo temporal pessoal que destroçava as suas entranhas; gelado como o inverno. Na mesa do restaurante, uma rapaz abandonado repetia, outra vez...

-... então foi essa a desculpa dela- inquiriu Gabriel em tom sarcástico, camuflando a amargura triste. - Manjada, né?

Agnetta, a moça de cabelos negros e pesados, de óculos de acetato preto, que se sentava à sua frente, pouco conseguia disfarçar o aquilo que se confundia entre desconforto e pena. Por cima do ombro, olhava Elena voltando da mesa das sobremesas. A menina partilhava, lá no fundo de sua compostura precoce, o pesar do irmão. A fatia de bolo enorme com uma vela rosa em cima assim o dizia. Sem muito o que fazer, Agnetta dirigiu um sorriso amarelo ao aniversariante, colocando novamente o presente - que ela própria comprou - na frente dele. Ele sabia...

- Sinto mesmo muito... - repetiu ela pela enésima vez - Mas a sua mãe foi chamada para uma reunião muito importante...

- Importante... - murmurou Gabriel com um olhar vago, ignorando o pacote vermelho brilhante.

- … ela tem muito pena, Gabriel... - insistiu a jovem, colocando a mãe sobre o punho cerrado do rapaz. - Ela queria muito vir hoje e...

- Está aqui o bolo! - exclamou Elena, simulando a alegria postiça de uma festa... igualmente postiça. - Agora o parab...

- Nem pense! - dardejou ele, furioso.

O silêncio desconfortável juntou-se à eles na mesa. Gabriel olhava para a mesa do lado, onde uma mulher de meia idade almoçava com dois jovens rapazes. Pelo jeito como ela os olhava e ajeitava a gravata de um deles, só podia ser sua mãe. Conversavam animadamente e, uma vez ou outra, Gabriel viu-a recusar a chamada do celular. Aquele, certamente, era o momento deles. Invejou-os.

Ele praticamente não via sua mãe há dois meses e nem no seu aniversário ela resolveu comparecer... ou ligar.

- Gabriel? - chamou Agnetta, sacudindo seu pulso levemente.

- Ela nem me ligou... - soltou ele, jogando o guardanapo sobre o prato. - Obrigado, Agne, mas você não precisa cobrir isso por dela, tá?

Levantou-se bruscamente, derrubando a taça de vidro, que se partiu no chão ruidosamente. As mesas vizinhas lançaram olhares indicretos à cena que o rapaz protagonizava. Elena estava tão vermelha quanto as paredes; sua cara de choro era contida pelo seu orgulho de aço.

- Gabriel, espere... - tentou Agnetta, apreensiva, olhando para Elena que, por sua vez, olhava para o buraco no chão onde se queria enterrar. - Vamos tentar ligar para sua mãe e...

- Apenas leve Elena para casa, ok? - disse ele, voltando costas para a mesa e marchando apressadamente para a saída do restaurante.

Lá fora choviam canivetes e nem a água, que escorrida pela ladeira como uma cascata de água cinzenta, o demoveu do impulso de se afastar daquele lugar. Queria ir para longe. Longe dali e longe de si.

Um turbilhão de revolta e mágoa fustigava os abismos vermelhos de seu coração. Aquela sensação ridícula de pena de si próprio, carência e vexame o enfurecia ainda mais; ela fazia chacota de sua máscara dura de menino durão, daqueles que não se deveria importar... A cada passo cego que dava na direção oposta de si mesmo e de tudo aquilo que mastigava o seu ego, Gabriel sentia aquele gosto amargo aumentar. Mas talvez devesse ter ficado... Sim! Devia ter mostrado que realmente não se importava com aquela... Aquela Medeia que apenas lhe deu a luz!

Dane-se ela, dane-se tudo!!

Andava cegamente pelas ruas escuras de chuva. Nuvens de ferro cobriam o Sol, transformando aquela tarde em um noite submersa. Não se importava em enxergar o que via à sua frente. Não pediu desculpa àquela pessoa com quem esbarrou, nem xingou o carro que entornou uma poça de água suja sobre ele. Acelerava os passos para alcançar a sua raiva...

Miserável, egoísta! Isso não vai ficar assim!!

Tirando o celular do bolso em um impulso de raiva, ele apertou com fúria os botões seus conhecidos. Uma voz sintética atendeu...

[ ... o celular está fora de área ou desligado. Após o sinal... ]

- Droga!

SCRRRRRRRRIIIIIINCH!!!

- Hã?!

Foi muito rápido e distante, como num filme. A chuva pesada toldava a sua visão para o desastre iminente. Sentiu o tremor causado pelo medo daquele carro, naquela avenida, que, a poucos metros perdia o controle do freio, ultrapassando o sinal vermelho. Ele, no meio da pista...

Não...

O rápido passou a lento, como em um filme de ação cliché. Gabriel encontrou-se num universo em câmera lenta, onde mesmo as gotas de chuva caiam como dentes-de-leão ao vento. Viu aquele carro negro derrapando em sua direção. Também pode ver o horror no rosto daquela senhora idosa que notou o horror se aproximando. Os outros carros travavam lentamente e os gritos de horror impotente assistiam ao acidente.

- Cuidado, menino!! - gritou ela da porta de sua loja.

Escolhas. Talvez devesse mesmo ter ficado...

Porra...

Naquele segundo interminável, Gabriel sentiu um sentimento de abandono dentro de si. Sua perna estava pesada e imóvel como os postes no passeio. Já não chovia. O céu estava branco e uma luz quente descia sobre si; borboletas brancas voavam à sua volta. Mãos firmes puxaram-no para cima. Aquilo era morrer?

- Fique calmo, Gabriel... - ouviu.

… o que...?

Nem sentiu a dor do impacto. Já estava longe quando seu corpo se arrebentou contra o asfalto molhado.

***

Longe dali, no escuro de um lugar onde há muito a luz não se arriscava a visitar, lábios frios esboçaram um sorriso perverso...

hierofante | 3 | passado

2011-04-17T19:35:00.017-03:00

[ Há 20 anos ]

Eles vieram pela noite.

Passavam exatamente treze minutos da meia-noite quando o primeiro deles assentou os pés nas fronteiras daquele lugarejo, tão distante dos olhos do Mundo. Apenas o silêncio notou a sua presença, sorrateira; olhos amarelos que cintilavam no escuro, como faíscas de ouro mirando a igreja. Um sorriso torto revelou dentes quase tão amarelos quanto o cabelo liso e pastoso que descia pela sua fronte. A fumaça de seu cigarro flutuava em direção ao povoado como um fantasma pestilento.

- Ele está aqui...- murmurou ele; voz rouca de cirrose. - Venham...

Passos leves crepitaram atrás dele. O roçagar das vestes dos outros visitantes, tão lúgubres como o próprio, desafiaram a paciência do silêncio. O metal de suas armas tilintavam enquanto andavam; som perigoso que ameaçou a noite a calar.

Eram mais três.

- Tens a certeza desta vez, Rigal...? - inquiriu uma das mulheres, com voz fina, cruelmente infantil. - Não há mais tempo para imprecisões...

O riso abafado dos outros atingiram-no na carne como agulhas azedas. O sorriso cínico daquela peste de cabelos de fogo incendiava-lhe o ego de fúria. Mas sim, não havia mais tempo para erros e, afinal, aquele não seria o caso. Não mais. Apenas a certeza daquele cheiro, que perseguiu por três noites, conteve o seu impulso tão afiado quanto a lâmina escondida sob sua manga...

- Tsh... - grunhiu a serpente dourada, devorando um trago de seu fumo. - Se vos restam dúvidas, vão até a terceira casa depois da igreja, o segundo andar, o terceiro quarto... É lá que ele dorme... Tãof frágil... e fácil! Dou-te a honra, caso querias, Stea...

- Rigal, meu caríssimo Rigal... Se tratasses tu dos três guardiões que o protegem, penso que não teríamos problemas... - gracejou outro deles deles, um jovem de voz esganiçada. Avançou alguns passos à frente da serpente, já enfurecida, como uma doninha astuta e ágil. - Sim... São quatro e... uau! de nível seis! Não duravas um segundo...

Sem aviso, o som de uma lâmina cortou o ar, parando perigosos centímetros da jugular do jovem, que nem esboçou uma ruga de preocupação à frieza do seu comparsa. A lâmina dourada de Rigal sequer tremia em seu punho firme, pronta a beber do sangue de seu alvo. Stea, puxando o capuz para baixo, escondia o sorriso inevitável.

- Avançaremos quando for a hora... - decretou o quarto elemento, uma mulher de voz firme e grave. - A Prova de Deus não poderá sair desta cidade... E dou-vos uma sugestão... Apenas vos torneis em um estorvo ao Desígnio caso queirais encontrar uma morte... rápida?

- Homens... - rezingou Stea, virando costas e embrenhando-se na escuridão.

Os outros seguiram-na. E como pelas sombras vieram, pelas sombras evansceram, deixando apenas o rastro da fumaça de um cigarro.

hierofante | 2 | chuva

2009-12-19T21:14:00.015-03:00

De banho tomado e com um leite com chocolate intragável enfiado goela abaixo, Gabriel se arrastava vacilante e aos tropeços pelo enorme lobby do prédio onde moravam. A calça jeans, a camisa branca e o blazer escuro tentavam disfarçar a gravata ridícula que Elena lhe presenteou. Por sua vez, diabinha de cabelos de fogo, toda alinhada e de penteado impecável, o empurrava aos solavancos cada vez que ele preguiçava. Ao contrário de toda mulher que se preze, Elena, na sua precocidade irritante, tinha pavor a se atrasar ou tropeçar na sua férrea etiqueta. Haja paciência…

- Vamos, cabeção! - ordenava ela baixinho, rosnando entre dentes para não dar vexame no meio do hall chique, onde pessoas igualmente chiques olhavam a cena pelo canto do olho. - Ai que horror… Está todo mundo olhando… Componha-se! A sociedade não precisa saber que sou irmã de um bebum!

- Olha a minha cara de preocupado… - desdenhou Gabriel, fazendo uma careta bizonha à senhora elegante que passava por eles com uma nota de reprovação no seu nariz empinado. - Uai!!

Beliscando-o de morte, Elena seguia ao seu lado vermelha como um tomate maduro, acenando aos juízes de moral e bons costumes com um sorriso amarelo. Aquela menina não era normal, não era não. Ainda tão nova e tão preocupada com o que as pessoas pensam dela. Gabriel ainda guardava bem na memória as artes que aprontava quando tinha a mesma idade de sua irmã. Ele era uma criança normal, dessas que envergonham uma mãe com aquelas diabruras que não lembram ao diabo. Elena não. Sempre foi uma menina amarela que desde os dois anos de idade põe o guardanapo no colo para comer e repreende o irmão mais velho por comer de boca aberta. Isso para não falar da sua criatividade tenebrosa para se elaborar vinganças dolorosas para qualquer um que lhe pisasse os calos. Enfim, a personificação do mal em forma de uma boneca de porcelana.

- Deve estar um trânsito horrível lá fora… - queixou-se Elena, nervosa. - Ligue pra mamãe dizendo que vamos nos atrasar um pouco.

- Não vale a pena. - respondeu Gabriel, quase em automático. - Com certeza vamos ser nós a esperar por ela…

- Não… Ligue sim! - insistiu ela, dando tapas no braço do irmão. - O restaurante é defronte do prédio da empresa!

- Como se isso quisesse dizer alguma coisa… - finalizou ele, friamente, caminhando a passos largos.

Duvido que ela apareça.

O suntuoso hall do edifício onde Gabriel morava era, como a grande maioria dos outros em seu bairro, grande, kitsch e luxuoso em um pretensioso estilo aspirante a neoclássico. Muita coluna jónica e coríntia em mármore, lustres de cristal tremeluzente e móveis em um rococó sufocante. Uma enxaqueca estética. Gabriel, estudante do terceiro ano de arquitetura, snob convicto e com aversão à frivolidade imbecil do novo-riquismo, achava aquilo tudo uma tragédia e que o decorador, ou lá o que fosse, devia ser trancado em uma cela escura e úmida na masmorra mais distante. Escusado dizer que Elena, a foleira de plantão, achava aquilo tudo o máximo.

- A mamãe devia decorar a nosso apartamento assim, você não acha? - disse Elena, observando com interesse uma imitação fajuta da Vênus de Milo junto ao portão de saída. - Nossa casa é tão desenxabida e sem graça… Falta enfeite. Vou falar com ela!

- Se a nossa casa ficar igual à esta porcaria, eu me mudo de vez… - grunhiu ele entre dentes, observando a chuva pesada que escorria pela enorme vidraça. - E nem olho para trás…

- Sim, sim… Como se você soubesse se sustentar sozinho e se virar sem nós… - alfinetou a diabinha ruiva, com um olhar bastante irónico.

- Viver sem pai e com uma mãe pela metade não é muito diferente de viver sozinho. - disse ele, sem pudor nas palavras.

- Ei! Então e eu? - bufou Elena, furibunda.

- Você é o karma que eu tenho que pagar! - desdenhou ele em um grito jocoso por cima do ombro, abrindo a grande porta de vidro em um rompante. - Ei! Táxi!!

O vento frio fustigou a face aquecida de Gabriel, enquanto as finas gotas de chuva lhe beijavam a fronte. Um táxi estava parando na segunda fila do passeio entupido de carros estacionados. Atrás dele, Elena corria protestando aos berros, pois nem teve tempo de abrir o seu guarda-chuva frufru.

- Corre, sua molengona! - berrou à irmã, rindo do ar furioso com que ela tentava proteger o penteado do vento e da chuva. - Essa chapinha já era!

Correndo por entre os carros, Gabriel percebeu que o táxi não tinha parado para ele, mas sim para uma jovem senhora alta que usava um vistoso vestido vermelho. Com a bolsa protegendo o cabelo alourado, ela lutava para correr de salto alto sobre a tortuosa calçada portuguesa. Sem dilemas morais, Gabriel decreta aquele táxi como seu e começa correr ainda mais rápido, obrigando Elena a pôr os bofes pela boca.

Quem é mole se ferra!

Passando a poucos metros da dama de vermelho, Gabriel quase tropeçou quando viu que por debaixo da maquilhagem um pouco borrada, aquela vistosa personagem era tão mulher quanto ele.

Mas é um homem…

Até bonita, mas um figura claramente masculina, com direito a maçã de Adão e tudo, a rainha vermelha ficou roxa de raiva quando viu seu táxi ser surripiado depois de tanto sacrifício.

- EEEI!! VOCÊ!! Esse táxi é meu! - gritou ela - ou ele - com uma voz mais grossa que a de Gabriel, enquanto ainda corria. - Filho da mãe!!

Rindo vitoriosamente enquanto empurrava a rabugenta Elena para dentro do táxi, Gabriel lançou um olhar de desdém para a diva derretida na chuva, que olhava para ele com uma ira efervescente. De entre rímel borrado e penteado arrasado ela esbracejava rogando pragas e insultos de fazer corar as pedras da calçada. Para piorar, a chuva engrossou.

- Foi mal aí, gata! - gritou Gabriel em escárnio, gargalhando da miséria alheia.

Encharcado, mas finalmente de bom humor, ele bate a porta do táxi e manda o motorista ganhar estrada. Já estavam definitivamente atrasados e com aquela chuva, o já tortuoso trânsito da cidade estaria um inferno.

***

O caos estava instalado pela cidade. Era incrível como uma chuvinha um pouco mais forte podia desencadear aquele tipo de tumulto. No engarrafamento quilométrico, centenas de olhos vermelhos incandescentes se arrastavam lentamente pelo asfalto alagado. Buzinas stressadas rasgavam o ar, moendo a paciência dos condutores que, estúpidos o suficiente para tentar se dar bem no meio da muvuca, acabavam causando acidentes e fechamentos igualmente estúpidos que engrossavam ainda mais o panorama calamitoso. O efêmero bom humor de Gabriel dissolveu-se rapidamente, dando lugar a um azedume intragável.

- O engarrafamento é o maior exemplo da estupidez humana! - proclamou o motorista do táxi, um senhor de cabelo branco; indiano. - Todo mundo querendo passar ao mesmo tempo, mas ninguém passa nem anda para lado algum! Não existe mais generosidade nas ruas hoje em dia! As pessoas acham que por terem um carro são o centro do mundo e querem ser melhor que todas as outras! Uma tristeza! Todos nós devemos ter mais humildade e ser mais generosos para com o próximo…

- A conversa fiada está incluída na bandeirada? - Gabriel resmungou, já impaciente com aquela conversa da treta.

A última coisa que ele precisava em um dia que já começou mal era ter que escutar pieguices samaritanas debaixo de chuva e ainda mais enfiado num táxi no meio de um engarrafamento, sem ter para onde fugir. Elena, horrorizada com tamanha grosseria, dá uma valente cotovelada nas costelas do irmão que se contém para não lhe dar um cascudo.

- Heh heh… Vocês jovens ainda têm muito o que aprender da vida… - continuou o paciente senhor, fazendo Gabriel revirar os olhos e morder a língua de nervoso. - Eu vi quando você roubou o táxi àquela moça de vermelho. Foi uma coisa muito feia, meu jovem.

Haja paciência…

- Então porquê é que o senhor aceitou nos levar então? - indagou Gabriel, já com poucas estribeiras. - Deve ter achado que teríamos um pouco mais de dinheiro ou iríamos mais longe, talvez.

Elena devia ter todo o seu sangue concentrado na cara ruborizada que mais parecia uma brasa com olhos. Claramente, se ela pudesse iria cavar um buraco pelo assento para sumir do mapa. Ao vê-la, Gabriel apercebeu-se de que estava efetivamente a exceder-se um pouco no seu já habitual azedume. O velho motorista não se alterou, apenas deu uma leve gargalhada.

- Se fosse apenas por você, meu jovem, eu teria acelerado e lhe dado um bom banho com a água suja daquela poça que estava junto ao passeio. - disse o velho motorista, com muita calma, atiçando a azedia de Gabriel. - Era o que você mereceria. Na vida é assim. Mas que tipo de cavalheiro seria o velho Ravi se deixasse esta linda senhorita debaixo desta chuva?

Pelo espelho retrovisor, o senhor Ravi endereça uma piscadela cúmplice à Elena, que, por sua vez, fica toda cheia de si. E como ficava convencida!

- Pois é! - começou ela, se endireitando toda no assento, como se tivesse engolido um cabo de vassoura. - Eu e o meu irmão somos muito diferentes, senhor Ravi. Não sei a quem ele puxou. À mamãe é que não foi!

- Quem sabe ao pai? - indagou o velho Ravi, divertido.

- Somos filhos de chocadeira! - disparou Gabriel, já irritado com aquela converseta.

- Então deviam interditar a chocadeira de onde o meu caro amigo veio! - o velho linguarudo dispara de volta, rindo-se. - É um perigo!

Tanto o Sr. Ravi como Elena irrompem em barulhentas gargalhadas, deixando Gabriel com um melão atravessado no goto. O trânsito começou a andar um pouco mais rápido, o que lhe trouxe grande alívio. Se ele já detestava chuva, passou a odiar. A viagem ia longa e não havia por onde correr no meio daquela estrada entupida. Qual Van Gogh, ele sacrificaria a orelha esquerda de bom grado para que aqueles dois se calassem.

- Pronto, pronto, meu jovem, não precisa ficar assim! - acalmou o velho Ravi, parando no sinal amarelo, quase que de propósito para o irritar. - Eu sei que nos dias de hoje o mundo está uma selva! Todos correm uns contra os outros para não serem passados por cima. Mas aprenda a ser um pouco mais paciente com a vida…

Ninguém merece…

- Não devemos deixar de ser generosos para com o próximo, pois essa mesma benevolência volta para nós! - continuou o velho sabichão, irritante. - Muitas vezes devemos ceder e nos sacrificar um pouco pelo próximo. Quem sabe quando será a nossa vez de precisar dessa mesma bondade?

- Então, senhor Ravi, seja generoso comigo e me poupe da lição de moral… - implora Gabriel, derretendo-se de exaustão no banco. - Já estou tendo um dia suficientemente difícil…

- É o aniversário dele! - dispara a indiscreta da Elena, olhando para o irmão com o ar de quem estava adorando torturá-lo em um lugar onde ele não pode fugir ou revidar. - Ele ainda está de ressaca porque chegou hoje às seis da manhã, podre de bêbado! E vamos almoçar com a mamãe, que vai lhe dar um valente sermão por causa disso…

- Se meta na sua vida, sua peste… - bufou o jovem aniversariante, com a dor de cabeça voltando.

- Que mau humor para um homenzinho com uma gravata tão engraçada… - inflamou o velho taxista. - Não desperdice o doces anos dourados com tanta amargura e azedume. Eles acabam cedo de mais. E depois é tarde…

- Pois sim… - Gabriel murmurou, enterrando-se pelo assento de couro que cheirava a naftalina.

- Biel, temos que pedir aquele temakis que a mamãe gosta! Sabe aqueles com salmão? - irrompeu Elena, entusiasmadíssima. Era raros os momentos que sua mãe lhes dedicava atenção especial. - Depois pedimos aquela sobremesa enorme para comermos os três!

O carro estava parado e o grito das centenas de buzinas disputava atenção com o indomável trovão. Por fim, uma chuva pesada sacramentou o caos. Através da torrente celeste, no fundo da longa avenida, Gabriel conseguiu ver a fachada vermelha do requintado restaurante onde certamente, por mais um ano, ele e Elena almoçariam em uma mesa vazia. A mensagem de texto que recebeu há dez minutos de uma das secretárias de sua mãe assim o disse. Ele calou o sentimento amargo dentro de si.

Invejo a chuva que odeio.

Apenas chove, escorre, evapora e chove de novo. Não se preocupa onde chove, nem quando. Se será apreciada, bem vinda ou apenas aceite, não importa. A chuva não tem que sentir o sabor amargo do abandono todo o ano, em data marcada. Não tem que ver o reflexo da sua própria tristeza na face de sua irmã. As desilusões escorrem junto com ela e se enterram nas entranhas da terra. Ela tem para onde ir, pois sabe para onde voltar. A chuva é livre de dores e alegrias. É livre para fugir quão longe quiser.

Eu queria ser a chuva.

o podre poder de hércules

2009-12-10T19:14:00.026-03:00

Nota: Este pequeno texto nasceu de um comentário que fiz no blog das Avassaladoras Rio.

Os podres poderes de Hércules são muito perigosos. Se formos pensar com calma e paciência, logo os descobriremos como a fonte do Mal Maior que mastiga a nossa sociedade mole; devassada taba global. Podemos chama-la antes de um Olimpo com colunas pichadas de esperteza maquiavélica, cobiça infeliz e uma vergonha nunca clamada. Um Olimpozinho infestado de Hércules com fomes vigaristas.

Imaginemos todo o processo de corrosão de sociedades e almas como uma piramidezinha nefasta. Lá de cima, o poderoso rouba, compra e se vende. Trai. Um pouco mais embaixo, mas não muito, o menos poderoso o imita como um macaco prentensiosamente esperto, seguindo a tradição em mandala descendente. Enfim, o ácido chega ao Miserável Mortal, a base esmagada da pesada pirâmide, que, por falta de sorte ou karma infeliz, nasceu preso a esse jardim devassado, onde nem mais as Espérides se preocupam em tomar conta. A maçã dourada, facilmente roubada por um Hércules corrupto, apodreceu e, nem por sonhos, o Miserável Mortal viu sequer o caroço.

Esses Hércules, entre os outros deuses e semideuses, prostados no Olimpo decadente, carecas, gordos, e com as vestes empalhadas em patacas, se empanturram do néctar podre, feito com maçãs douradas igualmente podres. Acredita-se que, ofuscados pelo brilho dourado, muitos perdem o sensato paladar, tornando-se incapazes de se repugnar pela podridão deglutida.

A cada gole, a miséria desce em chuva fedorenta sobre o mundo triste que se condena abaixo das nuvens escuras do Olimpo depravado. Assim, certo é que, cedo de mais ou tarde de menos, o Miserável Mortal sempre morre de fome, tiro ou desesperança. Em desespero visceral, o morto de fome e de espírito alimenta-se na carne dos outros mortais miseráveis, companheiros de má fortuna, sem nunca saber o gosto ou o cheiro do gomo de maçã dourada, que é também seu por direito. Também perdeu o paladar da razão.

Bem dizia a boa e velha Parca, enxerida e linguaruda, que tudo via e que dizia: existe o ladrãozinho mortal, miserável e infeliz, pois é filho legítimo, e não bastardo, do Hércules bandido e cara de pau, intocável e imortal, que come todas as maçãs de ouro e vende os caroços no mercado negro da impunidade.

aurelio e o criador

2009-12-09T21:35:00.006-03:00

Aurelio nasceu sem avisar.

Não houve gravidez, choro ou mesmo dor.

Ele nasceu de um ar diferente.

Esse mesmo ar existia em um espaço mudo, embora interminável e confuso, que existia dentro da mente de seu criador. Lá, desde sempre, Aurelio vivia silenciosamente, escrevendo suas pequenas estórias nas paredes cinzentas e moles do quarto onde morava.

O criador não sabia de Aurelio. Afinal, se a criatura era muda, jamais se manifestaria da maneira egoísta que o Mundo dita. Nas telas dos sonhos do seu confinador, Aurelio se expressava, levando os seus desenhos como miragens vivas e falantes.

Confinado continuava. Ignorado, existia.

Na casa cinzenta e elétrica, lá ficava ele, quieto, pintando... Olhava o mundo através dos olhos curiosos e míopes do criador que o carregava sem saber.
E havia o ar que, de quando em vez, se irritava em uma longa tempestade dentro da massa cinzenta. Nesses dias, Aurelio corria como louco e tentava sair pelos ouvidos; pelo nariz, talvez. A boca já estava povoada pelas palavras e estas eram muito hostis e medonhas. Os dentes afiados o assustavam...

Décadas se passaram e Aurelio já se resignava ao nada. De quando em vez pintava com mais força. Quem sabe seria notado?

Com a Indiferença noivou.

O ar da mente, que raramente se chocava com as nuvens que cobrem o céu da alma, estranhamante se mostrou inquieto. Sem aviso, choveram lágrimas salgadas e mesmo trovoadas de ira ribombaram. Toda a casa cinzenta tremia nas bases mas não desmoronava. Nem de longe. Indiferentemente ansioso, Aurelio não tremia. Nem de perto.

Certo dia, em uma tarde vazia, Aurelio finalmente entendeu para onde ia. Ele descobriu que a saída existia. As suas estórias seriam sua mais valia. E então, numa vertigem de alegria, pelos dedos do seu criador, Aurelio finalmente nascia.

hierofante | 1 | parabéns!

2009-12-07T20:01:00.019-03:00

Início de Outono. Segunda-feira de chuva e frio.

Dizem as más linguas que quarenta e sete porcento da população tem um ódio mortal às segundas-feiras. Dessa trincheira, uma em quatro deixa-se dormir, perdendo a hora do trabalho ou caem em tentação e telefonam para o emprego inventando uma doença. Ainda entre esses arreliados, três em quatro irão com certeza discutir com namorado, colega, vizinho e até mandar patrão para o inferno. De fato, até São Pedro parecia estar detestando aquela segunda-feira, pois a cidade estava sendo maltratada por uma chuvada como não ocorria há muito tempo, com direito a trovoada, granizo e ventania para castigar a multidão que corria como louca. Num dia terrível como aquele, eram abençoados os poucos privilegiados que alcançaram a graça de poder se esconder da dureza de segunda-feira, refugiando-se debaixo da égide impenetrável de seus lençóis.

Flutuando entre o despertar e os braços de Morfeu, um jovem homenzinho extremamente preguiçoso se recuperava de mais uma tradicional noite de domingo, bem regada até de madrugada. Não fosse suficiente a dose habitual de farra, a noite passada foi especial, logo, bagaceira em dobro. Os seus vinte e um anos foram completos às três e trinta e três da madrugada. Não que se lembrasse propriamente de ter cantado parabéns… Provavelmente a velinha veio dentro de um dos muitos e violentos shots de tequilla.

O absurdo nível alcoólico que lhe corria pelas veias como uma montanha russa escarlate era uma prova bem agonizante da recente fuzarca. De fato, a festa começou no sábado à noite e se arrastou até aquela enxaqueca miserável de segunda-feira. Sem dormir ou comer decentemente, tudo o que lhe restava era rezar a qualquer deus de plantão que se comiserasse da sua miséria e acabasse com aquela tortura.

Ainda bêbado como um tonel de tinto, o jovem aniversariante arriscou olhar para o relógio na cabeceira da sua cama. Ainda nem era meio-dia e, naquele estado deprimente, ele não iria sequer levantar um dedo antes das quatro da tarde. Ressacado e miserável, agradeceu por não fazer parte da tropa diligente que marcha para o trabalho naquelas trágicas segundas-feiras. Bem, não se pode ser propriamente demitido da faculdade…

- Nossa Senhora da Ressaca, tende piedade de mim… - gemeu em sofrimento.

Em um gesto involuntário, o lânguido rapaz agarrou as bordas da cama, não fosse cair, pois a dita cuja parecia balançar como um jangada sob um mar revolto. O estômago estava em chamas e as tripas às voltas. E os martelos dentro da sua cabeça? Todo o seu organismo gritava um merecido "bem feito!".

- Preciso… dormir… mais… - a pobre vítima dos seus próprios excessos suspirou, como que suplicando por mais sono. - Só dormir… mais… um pouco…

"Toc, toc."

Não…

"Toc, toc, toc!"

- Argh…! Me deixem dormir! - o jovem moribundo protestou por detrás de uma nuvem etílica vinda do seu próprio hálito. - Por favor…

Sem cerimônias, a porta foi escancarada com um violento baque e a luz do quarto foi acesa de supetão, cegando momentaneamente o pobre animal noturno. Por momentos ele podia jurar que tinha ficado efetivamente cego depois daquela violência. Atordoado e com o raciocínio muito lento para sequer entender o que estava acontecendo, ele sentiu um pequeno peso aterrissar na sua cama; o peso de alguém cruel o suficiente para ligar o som do quarto aos altos berros. Além da queda, o coice…

- Socorro… - gemeu o jovem, tentando desesperadamente esconder a cabeça que estava prestes a explodir debaixo do travesseiro. - Alguém me ajude…

- Parabéns! Parabééns! Parabéééns!! Paaarabéééns!! - uma vozinha irritante e aguda, velha conhecida, gritava mais alto do que o som ensurdecedor, enquanto sua dona pulava freneticamente sobre a cama. Pior do que aquilo, só uma bomba na cara. - Acorda Gabriel Cabeção! Tá na hora!!

Era ela. Agora apoiada com os joelhos sobre suas costas doloridas, lá estava ela, a personificação do mal e arqui-inimiga das suas ressacas. Elena, um demónio com onze anos de maldade; sua irmã.

Isto não está me acontecendo… Vou respirar fundo e continuar dormindo…

Ainda escondido debaixo dos lençóis, Gabriel implorou aos céus que aquilo não passasse de um pesadelo, mas a dor de um beliscão na bunda tornou o seu terror bem real. Bufando de dor e raiva, ele jogou a colcha por cima da terrorista mirim, dominando-a com um braço e com o outro alcançando o controle remoto para desligar os berros que vinham da aparelhagem de som. De baixo do rocambole de lençóis, Elena gritava e esperneava querendo sair. Aquela pequena vitória fez Gabriel esquecer um pouco do seu trágico estado.

- O que você quer, sua demônia? - inquiriu o rapaz, libertando a irmã que, com a cabeleira cor de cobre toda desgrenhada, se preparava para o atacar com travesseiros e almofadas. - Não vê que eu estou morrendo aqui? Chispa do meu quarto!

Sendo violentado por uma nova onda de enxaqueca, Gabriel se deixou cair outra vez em cima dos travesseiros, escondendo a cabeça na esperança que Elena o deixasse em paz. Ledo engano. A peste estava decidida a atormenta-lo.

- Está de ressaca, meu filho? Bem feito! - continuou ela, guinchando no pé do ouvido do irmão. - Quem é que te manda ser um bebum? Agora aguente!

- O que é que eu te fiz…? - lamuriou-se Gabriel tentando, em vão, alcançar o interruptor da luz para desliga-la. - Me deixe em paz… Ai…

O mundo de Gabriel parecia rodar dolorosamente enquanto o conteúdo do seu estômago ameaçava subir pela garganta, infligindo um terrível ardor no esôfago. Elena lutava para desenterrar a cabeça do irmão de dentro do precário refúgio de almofadas e travesseiros.

- Será que esse álcool todo que você bebeu danificou o que restava do seu cérebro? - a menina indagou irritada enquanto arrancava a última almofada com um puxão. - Hoje vamos almoçar com a mamãe, seu cabeção! Levante-se! Já!! Vamos!! Está quase na hora!

A pequena sargenta despertou um espinho inquietante na memória de Gabriel. O almoço com a sua mãe. Uma sensação agridoce invadiu seu pensamento.

- Pois é, tinha esquecido… É a que horas mesmo? - perguntou ele, um pouco a medo.

- À uma da tarde, em ponto, lá no Benihime. - retorquiu o projeto de ditadora. - Por isso levante-se, tome um bom banho, ponha-se bonito e dê um jeito nesse bafo de bode! Eu não vou andar na rua com você nesse estado! Mas nem pensar! Imagina eu, a presidente da minha série! Não quero que me vejam com…

A metralhadora falante foi calada com uma travesseirada bem merecida na fuça. A cabeça de Gabriel ainda latejava quando Elena, vermelha como uma malagueta de tão irritada, arrumou a cabelo e levantou-se da cama em direção à porta.

- Te dou dois minutos para estar no chuveiro. - sibilou ela em um tom ameaçador, desligando a luz do quarto. - Em dois minutos eu volto com um apito…

Girando nos tornozelos, Elena lançou um último olhar de ameaça e saiu batendo os cascos pelo corredor.

- Seu presente está aí em cima da sua mesa! - ela gritou do fundo do corredor. - É para usar no almoço ou eu vou ficar muito ofendida! E você sabe o que te acontece quando eu fico danada!

Os presentes de grego da Elena… O que será dessa vez?

Arrastando-se pesarosamente para fora da cama, tentando não se desequilibrar - o quarto ainda rodava loucamente - Gabriel abriu metade da persiana para deixar entrar um pouco daquela luz cinzenta e deprimente. Gotas pesadas de chuva tamborilavam sobre o vidro da sua janela, escorrendo como os rios de um mapa.

- O que será que eu fiz para merecer ser torturado por uma garota de onze anos no meu aniversário? - resmungou Gabriel abrindo desastradamente o papel de embrulho lilás. - Oh, diacho...

Uma gravata de gosto duvidoso emergiu de dentro do papel de embrulho amarrotado. Seda cafona e brilhante, rosa chá e com uma estampa de borboletinhas brancas… Ridícula.

- Podia ser pior… - murmurou Gabriel, pondo-se de frente ao seu espelho de parede e colocando a gravata horrorosa em frente da blusa branca suja que ainda trazia vestida. - Bem pior…

Não restava outra hipótese para Gabriel senão comiserar-se da sua pouca sorte. Olhando-se no espelho, o jovem chegou à conclusão que seria preciso muito mais que um banho para trazer o seu aspecto de volta ao estado de decência. Normalmente morena, a sua pele estava pálida, quase amarela, sem falar nas olheiras que quase chegavam às bochechas da cara inchada. Os olhos verdes pareciam estar cor de cinza de tão avermelhados que estavam. O cabelo castanho-terra ondulado e curto, que se encontrava incrivelmente pastoso, ainda teria salvação, eventualmente.

- Que cara de quarta-feira de cinzas… - lamentou-se. - Huh?

O que foi aquilo?

Intrigado, olhando o espelho, Gabriel teve quase a certeza de ter visto uma manchinha branca voando por detrás do seu ombro esquerdo. Esfregando os olhos turvos para ver melhor, ele viu outra vez. A penumbra não permitia ver grande coisa, mas dessa vez ele conseguiu ver as inesperadas visitantes. Três pequenas borboletas brancas volitavam sem rumo pelo espaçoso quarto.

- Como é que vocês entraram aqui? - Gabriel questionou-se entre um bocejo e uma espreguiçadela. - Elena deve ter deixado uma janela aberta…

Abrindo a janela do quarto, um vento frio beijou a sua face. Gabriel lamuriou-se de ter que sair para a rua debaixo daquele tempo agreste. O Outono já começava inclemente.

- Vamos, saiam! - o jovem convidou as frenéticas criaturas a sair, mostrando a janela aberta. Não que esperasse que elas entendessem… - É a última chance antes de eu pegar o chinelo.

Detesto insetos…

Ignorando a sugestão, as borboletas brancas continuaram volitando alegremente, dessa vez fazendo manobras rasantes e circulares à volta de Gabriel, como que em jeito de desafio.

- Ai é assim? - desafiou ele.

O jovem, já irritado, fecha a janela bruscamente. Efeito da alcoolemia ou não, ele teve quase a certeza de que a pequena praga de insetos ria da sua cara, pois faziam questão de planar em frente à sua cara, desviando-se das tentativas de safanão.

- Vou pegar o chinelo! - ameaçou Gabriel, tropeçando pelo quarto escuro em direção ao botão da luz. - Porcaria de bichos…

Com um tapa no interruptor, a luz do quarto acende-se bruscamente. Apenas revelou um quarto vazio. Nada de borboletas ou algo parecido. Só lá estavam Gabriel e a sua ressaca.

- Huh? Cadê elas? - indagou-se ele, confuso, sem ter bem a certeza do que tinha visto, se é que tinha realmente visto alguma coisa. - Eta cachaça errada…

Intrigadíssimo, Gabriel resolve dar uma última vistoria no quarto, só para garantir. Dentro dos lençóis, atrás das cómodas, cortinas, debaixo da cama… Nada.

Estou vendo coisas de novo… É melhor nem falar nada senão me mandam para aquele lugar de novo…

"Prrriiiiiiiiiiiii~!"

O barulho estridente do apito de Elena arrancou um susto em Gabriel que bateu a cabeça na estrutura da cama. Lá estava ela de novo. Miserável... Prometido, cumprido.

- Sua, sua… - rosnou o irmão mais velho para a garotinha em pé na porta do quarto, batendo o pé, com ares de megerinha autoritária.

- Banho! Já! - decretou o projeto de gente, apontando o dedo firmemente em direção ao banheiro do corredor.

- Não abuse… Peste… - murmurou Gabriel do alto do seu metro e oitenta.

Olhando mais uma vez por cima do ombro para se certificar que não estavam borboletas algumas no seu quarto, Gabriel arrastou os pés em direção ao banheiro.

- Ah, cabeça de ferrugem… - chamou ele, calmamente.

- Que foi, bafo de bode? - respondeu ela de nariz empinado e apito pronto, batendo com o seu pezinho no chão, à espera que ele se despachasse. - Ande rápido!

- Se você apitar essa porcaria mais uma vez… - começou ele, com a mesma calma cansada de quem tem a cabeça prestes a explodir, - eu vou usar a gravatinha linda que você me deu para te pendurar pelos pés no hall da escada.

Sem mais conversas, Gabriel entrou no banheiro, fechando a porta atrás de si.

onde tudo nasce

2009-12-07T18:55:00.011-03:00

Um nascimento, seja do que for, nunca é uma coisa fácil.

A criatura é frágil, vulnerável e facilmente morre. É exatamente o caso de um projeto, uma aventura, um desafio que pode morrer nas suas primeiras semanas. O tempo foi curto, o esforço desperdiçado, os sonhos trocados por outra coisa qualquer. É exatamente isso o que nós, férreos pessimistas, aceitamos quando começamos a esboçar as primeiras palvaras daquilo que sonhamos como uma obra completa, um feito realizado, desafios quebrados, um oceano atravessado.

Pois é.

Pessimista, sem hipótese de fuga ou regeneração, o escritor de sonhos insistiu em nascer e clamar o seu direito de existir, nesse vácuo perdido em qualquer lugar imaginário. Ele escreverá os seus sonhos e os sonhos de nós todos. Leremos. Talvez. Ele insistirá em desenhar as suas palavras cor de terra.

E propôs-se a um desafio.

Enquanto a força dure e o amor não acabe, o escritor de sonhos se arrisca a escrever a sua pequena obra, seus pequenos contos e memórias. No fundo da sua imaginação desenhou-se o hierofante, a história de um jovem bastante comum, como todos os outros na multidão agitada, que descobre em si um dom muito especial, embora não necessariamente feliz.

A saga não está completamente desenhada. Apenas pequenas borboletas brancas volitam dentro de sua imaginação. O verdadeiro desafio é construir essa saga ao logo do tempo, de dias, semanas, quem sabe. Esse virtual recanto será as páginas do seu livro e os olhos escondidos, os seus leitores. Os capítulos nascerão com o tempo, as semanas, os dias, os anos. Outras estórias virão também.

Até onde irá o escritor de sonhos? Ninguém pode advinhar ou sequer sonhar.

Confiaremos no tempo e na sorte de, mais cedo ou mais tarde, nos encontrarmos nesse lugar imaginário, onde tudo nasce.